Tarde ensolarada, quase causticante, de domingo, dia de descanso e do
“Senhor”!

Margeando a rodovia, um canavial carbonizado onde só as hastes das gramíneas, resistiram de pé à degustação das labaredas.

Acolá um bando de caracarás sobrevoa a devastação, enquanto alguns
pousam e desfrutam do banquete quase calcinado, que as chamas, na sua voracidade, lhes prepararam.

Em um descampado, estão dois velhos ônibus cobertos de poeira, ostentando nas laterais a palavra “Rurais”, com seus motoristas descansando na rara sombra de um pau d’arco.

Lá no meio, onde as canas sapecadas abundam, dezenas de trabalhadores, podões faiscando nas calejadas mãos, debruçam sobre os molhes de cana os reluzentes torços nus, onde o suor drena a cobertura de cinza de que estão impregnados seus corpos, escravizados pela necessidade de sobreviver, em um mundo tão desigual. Saindo de um dos “ranchos” dos arredores, um abastado pai assiste, com orgulho, seu rebento adolescente demonstrar sua habilidade, no volante de um de seus carros, consumindo, com alegria e indiferença, o suor daqueles que nada têm, além da força do trabalho e a “disposição” para serem explorados.

Sacramento, 30 de setembro de 2008.